J’adore les mecs poilus. Vraiment... Jusqu’à la dernière touffe !
Y a un truc qui me fait bander plus fort que n’importe quoi d’autre : un mec bien poilu. Pas juste un peu de duvet sur le torse. Non. Un vrai tapis. Une forêt. Un animal. Le poil, c’est la virilité brute. C’est la sueur qui s’y accroche. C’est l’odeur de mec qui reste coincée dedans. C’est le contraste entre la peau chaude et ces poils durs qui grattent sous la langue. J’en raffole. Je les veux partout. Sur le torse, dans le dos, sur le ventre qui descend jusqu’à la queue, autour des couilles, dans le cul, sur les jambes, sur les avant-bras… partout. Je veux un mec qui a l’air d’un ours. Un vrai. Pas un de ces petits minets rasés de près qui sentent le déodorant de supermarché. Non. Un mec qui pue le poil, la testostérone et la baise. Un mec dont le torse est tellement velu que tu perds ta langue dedans. Un mec dont le bas-ventre est une jungle où tu peux te perdre pendant des heures. J’aime quand le poil est sombre, épais, un peu sauvage. J’aime le sentir gratter ma joue quand je lui ...